O LEITOR 14/01/2017

O LEITOR 14/01/2017

Permita-me essa poesia maltrapilha.

De um raro momento brasileiro

onde a verdade não é tormento

em teu prazer que,

na verdade, é meu contentamento.

Será que é esse o lugar em que nasci?

O que houve com a roda de samba

e a brasa do churrasco

não me entendam mal

toda cristalização da cultura é valida

mas as letras do funk pobre

ufanando o sexo, banalizando o amor

me empobrece a alma e me entristece.

Quando meminas de dezesseis anos

se amontoam em maternidades

para o parto de segundo filho

do qual o mesmo pai não toma parte

pode haver nisso, alguma arte.

Eu sei esse poema está fadado ao esquecimento

pois o poeta não tem força de mudança

ele é somente uma voz que cantas.

Os poetas que serão lembrados

são os poetas dos morros

os que participam das orgias

dão risadas e suas bençãos

até para as próprias crias.

Dali eles são e ali eles se criaram.

Não conhecem outra realidade.

Chamam e acham

que essa libertinagem é liberdade.

Chamam sexo de amor,

mas não lembram do nome

com quem ontem fizeram sexo

ou se ela hoje passa fome

e acham que ontem tiveram uma noite de amor.

Tudo isso desencadeado por essa imagem

que depois do que foi dito parece sem nexo

que também rima com sexo,

mas que nesse caso até possa ser

a lembrança de uma noite de prazer

que se esteve com a mulher amar.

Não hoje, mas do que foi uma vida passada

Que se refaz diariamente nas letras dos versos

com o qual ele ainda hoje chora

não por dor, mas por saudade

que ainda é a única forma de amar de verdade.

Dante Locatelli

http://naquelesegundo.blogspot.com.br/2017/01/o-leitor.html

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